ah, ainda não parei pra fazer a tal lista de coisas que quero fazer em 2009... mas sei que tenho umas coisinhas que devo fazer sim, para o meu próprio bem, e para minha saúde mental e espiritual... vou fazer minhas orações à beira do mar, pedindo proteção e agradecendo aos anjinhos que estiveram comigo em minhas amarguras. espero que o proximo ano seja realmente novo e que eu possa olhar pra tras e dar risada, e dizer: 'tudo mentira nega'.

to assim tipo assim não sei sei lá enfim mil coisas.

quero ser john malkovich

Mais uma vez o medo... o medo que me aterroriza, me apavora e me angustia. O medo de ficar presa em minha mente, presa em pensamentos fixos que me atormentam, que me tiram a paz. Antes eram agradáveis, felizes. Eram lugares aonde eu podia ficar horas, bem comigo mesma, e com tudo que eu fazia existir. Meu mundinho, onde eu era feliz a hora que quisesse, como quisesse. Cresci assim, com esse medo de não querer sair de lá; de gostar e querer ficar pra sempre... Agora os pensamentos não são mais meus, ou são, não sei ao certo, mas machucam, corroem minha alma, me aprisionam... Quero sair dele mas não consigo, não há meio, nem oração, nem amigos, nem caralho nenhum... E grito por socorro, um socorro mudo. Ainda assim consigo ver algumas poucas mãos estendidas, mas a minha mão não as alcança... Penso se seria a morte uma salvação, para sair dessa prisão em meu próprio corpo, e deixar a minha alma voar, voar... Quero sair daqui! Quero muito! Não quero mais sentir meu coração palpitando desse jeito, todas as manhãs ao acordar. O ar me falta, as lágrimas caem sem cessar... Porque me deixei aqui? Porque me deixei assim? Pq não consigo sair de mim mesma? Das maldades que faço comigo? Queria algo que me desse um pouco de alivio... ou algum lugar aonde eu pudesse me esconder de mim mesma.

.

Eu ontem fui dormir todo encolhido, agarrando uns quatro travesseiros. Chorando bem baixinho, bem baixinho, baby, pra nem eu nem Deus ouvir. Fazendo festinha em mim mesmo, como um neném, até dormir.

Sonhei que eu caía do vigésimo andar e não morria. Ganhava três milhões e meio de dolares na loteria. E você me dizia com a voz terna, cheia de malícia, que me queria pra toda vida.

Mal acordei, já dei de cara com a tua cara no porta-retrato. Não sei por que que de manhã, toda manhã parece um parto.

Quem sabe, depois de um tapa, eu hoje vou matar essa charada: se todo alguém que ama é pra ser correspondido, se todo alguém que eu amo é como amar a lua inacessível.

É que eu não amo ninguém. Não amo ninguém. Eu não amo ninguém, parece incrível. Não amo ninguém.

E é só amor que eu respiro.

(cazuza)

alerta vermelho piscando!

Hoje é um daqueles dias em que acordo com vontade de matar alguém... mas não matar de matar mesmo não, mas matar de pirraça de raiva, sei lá, despejar a culpa de todos os meus ais. Só que essa porra nunca dá certo... e o feitiço vira contra o feiticeiro... acabo ficando pirraçada, com raiva e tudo mais de ruim que exista... Essas coisas fazem meu corpo amolecer, como se tivesse acabado de ser surrado, ou atropelado. Não entendo porque faço isso comigo... não consigo sublimar simplesmente... tenho que gritar, xingar, quebrar, bater e depois chorar pra deixar que as idéias fixas saiam do meu eu. É foda. Percebo que não tenho controle sobre meu corpo, nem sobre minha mente. Essa porra de impulsividade, misturada à minha ansiedade, sempre me guiando e enfiando meus pés pelas mãos. Queria ter uma mente limpa... ser essa pessoa zen mesmo, que todo mundo vê em mim. Porra, eu sou nervosa!!!! Sou nervosa em tudo... e tenho que estrapolar as vezes... porque não quero ter uma gastrite, muito menos um câncer.

a mulher de 30 anos

ACHEI ESSE TEXTO POR AI...

O que mais as espanta é que, de repente, elas percebem que já são balzaquianas. Mas poucas balzaquianas leram A mulher de Trinta, do Honoré de Balzac, escrito há mais de 150 anos. Olhe o que ele diz: "Uma mulher de trinta anos tem atrativos irresistíveis. A mulher jovem tem muitas ilusões, muita inexperiência. Uma nos instrui, a outra quer tudo aprender e acredita ter dito tudo despindo o vestido. (...) Entre elas duas há a distância incomensurável que vai do previsto ao imprevisto, da força à fraqueza. A mulher de trinta anos satisfaz tudo, e a jovem, sob pena de não sê-lo, nada pode satisfazer". Madame Bovary, outra francesa trintona, era tão maravilhosa que seu criador chegou a dizer diante dos tribunais: "Madame Bovary c'ést moi".
E a Marylin Monroe que fez tudo aquilo entre 30 e 40? Mas voltemos à nossa mulher de trinta, a brasileira-tropicana, aquela que podemos encontrar na frente das escolas pegando os filhos ou num balcão de bar bebendo um chop sozinha. Sim, a mulher de trinta bebe. A mulher de trinta é morena. Quando resolve fazer a besteira de tingir os cabelos de amarelo-hebe passam, automaticamente a terem 40. E o que mais encanta nas de trinta é que parecem que nunca vão perder aquele jeitinho que trouxeram dos 20. Mas, para isso, como elas se preocupam com a barriguinha.
A mulher de trinta está para se separar. Ou já se separou. São raras as mulheres que passam por esta faixa sem terminar um casamento. Em compensação, ainda antes dos quarenta elas arrumam o segundo e definitivo. A grande maioria tem dois filhos. Geralmente um casal. As que ainda não tiveram filhos se tornam um perigo, quando estão ali pelos 35. Periga pegarem o primeiro quarentão que encontrarem pela frente. Elas querem casar. Elas talvez não saibam, mas são as mais bonitas das mulheres. Acho até que a idade mínima para concurso de miss deveria ser 30 anos.
Desfilam como gazelas, embora eu nunca tenha visto uma (gazela). Sorriem e nos olham com uns olhos claros. Já notou que elas têm olhos claros? E as que usam uns cabelos longos e ondulados e ficam a todo momento jogando as melenas para trás? É de matar. O problema com esta faixa de idade é achar uma que não esteja terminando alguma tese ou TCC. E eu pergunto: existe algo mais excitante do que uma médica de 32 anos, toda de branco, com o estetoscópio balançando no decote do seu jaleco diante daqueles hirtos seios? E mulher de trinta guiando jipe? Covardia.
A mulher de trinta ainda não fez plástica. Não precisa. Está com tudo em cima. Ela, ao contrário das de vinte, nunca ficaram. Quando resolvem vão pra valer. Fazem sexo como se fosse a última vez. A mulher de trinta morde, grita, sua como ninguém. Não finge. Mata o homem, tenha ele vinte ou 50. E o hálito, então? É fresco. E os pelinhos nas costas, lá pra baixo, que mais parecem pele de pêssego, como diria o Machado se referindo a Helena que, infelizmente, nunca chegou aos 30?
Mas o que mais me encanta nas mulheres de trinta é a independência. Moram sozinhas e suas casas têm ainda um frescor das de 20 e a maturidade das de 40. Adoram flores e um cachorrinho pequeno. Curtem janelas abertas.Elas sabem escolher um travesseiro. E amam quem querem,a hora que querem e onde querem. E o mais importante: do jeito que desejam. São fortes as mulheres de trinta. E não têm pressa pra nada. Sabem onde vão chegar. E sempre chegam. Chegam lá atrás, no Balzac: "a mulher de trinta anos satisfaz tudo". Ponto. Para elas."

Mario Prata

as deusas que habitam em mim.

É uma delícia sentir Atena e Afrodite brigando dentro de mim. Ambas me fazem sentir livre e senhora do meu nariz. Fazem transparecer a minha essência, me percebendo mais mulher, mais bonita, mais sensual, mais inteligente...É meu momento agora de esquecer o mundo avernal e também de deixar Deméter adormecer. É assim que me gosto, exalando liberdade como perfume àqueles que me rodeiam. Meu espírito sempre será livre e cheio de intensidade em tudo que vivo!

minha essência está no ar!!!!!!!!!!!!!!!!!

quero deixar a mulher cigana que habita minha alma acordar, quero voltar a cavalgar meu leão, quero voltar a ser a senhora da noite, a claridade da lua no mar, aquela que caminha nua e soberana pelas nuvens... sim, essa sou eu, essa é a minha essência!!!!!!!!!!!!!!

.

O dia, um rio.
Sofrer pelo perdido
Cobiçar o não-tido
Amar sem medida
Oferecer-me inteira
Dar com os burros n'água
Chorar de madrugada
Continuar a vida.

(Mel mandou pra mim... "escrevi num desses dia de chuva na alma", ela disse.)

.

Meu coração ta palpitando tanto! Ontem chorei o tempo todo. Não um choro compulsivo, mas as lagrimas caiam furtivas. Ai, não sei sabe... mil coisas. Sério. Mil coisas mesmo. Mil coisas em minha cabeça. Ah sei lá. Me sinto insuportavelmente chata, e falar não iria adiantar muita coisa não saca? Fora o nó q tem em minha garganta. Parece q estou sempre passando mal. Meu corpo involuntariamente reclama. Andei pensando se não ando tomando 'surras' enquanto durmo, ou se tenho algum obsessor em meu pé...rs. Mas sério, ontem me sentia um ogro! Estou, como me disseram, com “síndrome da fiona”. È triste, mas não é só tristeza não... tenho travado verdadeiros diálogos imaginários, que me tomam toda energia que possuo. Me sinto tão cansada. Não me sinto mais em mim sabe? Fico me procurando por ai... E esses diálogos em minha cabeça... tenho medo de ficar presa neles. Não saram nunca... Odeio essas idéias fixas que me fazem perder o prumo da minha vida. Me sinto um barco à deriva...

Frida e Diego estão na lista dos que muito admiro...

''Diego está na minha urina, na minha boca, no meu coração, na minha loucura, no meu sono, nas paisagens, na comida, no metal, na doença, na imaginação.''

''Toda esta raiva simplesmente me fez compreender melhor que eu o amo mais do que a minha própria pele, e que, embora você não me ame tanto assim, pelo menos me ama um pouquinho - não é? Se isto não for verdade, sempre terei a esperança de que possa ser, e isso me basta...''

"Ele leva uma vida plena, sem o vazio da minha. Não tenho nada porque não o tenho.''

(frida kahlo, em referência a diego rivera)

No dia em que fui mais feliz
Eu vi um avião
Se espelhar no seu olhar até sumir
De lá pra cá não sei
Caminho ao longo do canal
Faço longas cartas pra ninguém
E o inverno no Leblon é quase glacial
Há algo que jamais se esclareceu
Onde foi exatamente que larguei
Naquele dia mesmo
O leão que sempre cavalguei
Lá mesmo esqueci que o destino
Sempre me quis só
no deserto sem saudade, sem remorso só
Sem amarras, barco embriagado ao mar
Não sei o que em mim
Só quer me lembrar
Que um dia o céu reuniu-se à terra
um instante por nós dois
pouco antes do ocidente se assombrar.

para meu primo lindo, que amo!

Menino Deus, um corpo azul-dourado

Um porto alegre é bem mais que um seguro

Na rota das nossas viagens no escuro

Menino Deus, quando tua luz se acenda

A minha voz comporá tua lenda

E por um momento haverá mais futuro do que jamais houve

Mas ouve a nossa harmonia

A eletricidade ligada no dia

Em que brilharias por sobre a cidade

Menino Deus, quando a flor do teu sexo

Abrir as pétalas para o universo

E então, por um lapso, se encontrar no anexo

Ligando os breus, dando sentido aos mundos

E aos corações sentimentos profundos de terna alegria no dia

Do menino Deus

Do menino Deus

Do menino Deus

No dia do menino Deus

(caetano veloso)

Onde queres revólver, sou coqueiro
E onde queres dinheiro, sou paixão
Onde queres descanso, sou desejo
E onde sou só desejo, queres não
E onde não queres nada, nada falta
E onde voas bem alto, eu sou o chão
E onde pisas o chão, minha alma salta
E ganha liberdade na amplidão
Onde queres família, sou maluco
E onde queres romântico, burguês
Onde queres Leblon, sou Pernambuco
E onde queres eunuco, garanhão
Onde queres o sim e o não, talvez
E onde vês, eu não vislumbro razão
Onde o queres o lobo, eu sou o irmão
E onde queres cowboy, eu sou chinês
Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor
Onde queres o ato, eu sou o espírito
E onde queres ternura, eu sou tesão
Onde queres o livre, decassílabo
E onde buscas o anjo, sou mulher
Onde queres prazer, sou o que dói
E onde queres tortura, mansidão
Onde queres um lar, revolução
E onde queres bandido, sou herói
Eu queria querer-te amar o amor
Construir-nos dulcíssima prisão
Encontrar a mais justa adequação
Tudo métrica e rima e nunca dor
Mas a vida é real e de viés
E vê só que cilada o amor me armou
Eu te quero (e não queres) como sou
Não te quero (e não queres) como és
Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor
Onde queres comício, flipper-vídeo
E onde queres romance, rock'n roll
Onde queres a lua, eu sou o sol
E onde a pura natura, o inseticídio
Onde queres mistério, eu sou a luz
E onde queres um canto, o mundo inteiro
Onde queres quaresma, fevereiro
E onde queres coqueiro, eu sou obus
O quereres e o estares sempre a fim
Do que em mim é de mim tão desigual
Faz-me querer-te bem, querer-te mal
Bem a ti, mal ao quereres assim
Infinitivamente pessoal
E eu querendo querer-te sem ter fim
E, querendo-te, aprender o total
Do querer que há e do que não há em mim

(O quereres - Caetano Veloso)

Nada como entrar no mar levada pelas mãos de uma criança. A Vida me chamando de volta pra vida... me mostrando, tão simplesmente, a minha verdadeira essência. "Molhe a cabeça"... obedeci... E que delícia retornar do mar, rebatizada por suas mãozinhas e refeita de energias... Feliz!

Em falar em essência, lembrei de alguém importante, que me ajudou a perceber em mim coisas que estavam escondidas... e ontem por diversas vezes lembrei de como me falava: "É tudo mentira nega"... Ah nego, eu vejo sim, o que vc tanto quis me mostrar... e nunca vou me perder disso, mesmo que as vezes adormeça...

A gente nunca sabe o que a vida nos reserva ne? E esse tal de destino é o que mesmo hein??? Doroty não se lembra que lado deve seguir na estrada de trilhos amarelhos. Rolicursi diz: Arrisque-se, quem não arrisca não vive... Sei não, e se eu cair num lugar não muito confortável?Melry diz: Espere, que o tempo vai ajudar. Acho que é isso... tempo, tempo, tempo, tempo, faço um acordo contigo...


És um senhor tão bonito
Quanto a cara do meu filho
Vou te fazer um pedido
Compositor de destinos
Tambor de todos os rítmos
Entro num acordo contigo
Por seres tão inventivo
E pareceres contínuo
És um dos deuses mais lindos
Que sejas ainda mais vivo
No som do meu estribilho
Ouve bem o que te digo
Peço-te o prazer legítimo
E o movimento preciso
Quando o tempo for propício
De modo que o meu espírito
Ganhe um brilho definido
E eu espalhe benefícios
O que usaremos prá isso
Fica guardado em sigilo
Apenas contigo e comigo
E quando eu tiver saído
Para fora do teu círculo
Não serei nem terás sido
Ainda assim acredito
Ser possível reunirmo-nos
Num outro nível de vínculo
Portanto peço-te aquilo
E te ofereço elogios
Nas rimas do meu estilo


Tempo tempo tempo tempo...

Sou capaz de gritar
E de te ofender
De me machucar
Mas não de te esquecer
Sou capaz de chorar
Ser ridícula até não agüentar
Posso bater com a cabeça na parede
Posso fingir que não sou inteligente
Posso pensar em vingança e traição
Eu gosto de ser cruel
Pra chamar sua atenção
Eu faço o que você quiser
Pra agradar seu coração

(Paula Toller e George Israel)

.

aaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhh, hj eu to me sentindo péssima pra caralho... queria ficar em minha casa, sozinha, na cama, chorando, maldizendo a vida... a desesperança toma conta de mim. Me sinto um lixo humano... É horrivel essa angústia no meu peito. Não consigo arrancar isso de mim... Queria sair correndo gritando, me jogar no mar, me afogar, renascer em outro lugar, outra pessoa, outra cara, outro corpo, outra forma de pensar a vida... qualquer coisa...




"Não choro, só zango, resisto
Fico no lugar, no lugar
Eu choro tanto escondo e não digo
Viro farrapo tento suicídio
Com caco de telha com caco de vidro"

eu sou a desintegração...

Frida Kahlo

Não sei se é mais dificil pedir perdão ou perdoar...

Enquanto dormimos
A dor que não se dissipa
Cai gota a gota sobre nosso coração
Até que, em meio ao nosso desespero
E contra a nossa vontade
Apenas pela graça divina
Vem a sabedoria


(Ésquilo)

Hoje só vou postar um poema:

Como teu riso dói... como na treva
Os lêmures respondem no infinito:
Tens o aspecto do pássaro maldito,
Que em sânie de cadáveres se ceva!
Filha da noite! A ventania leva
Um soluço de amor pungente, aflito...
Fabíola!... É teu nome!... Escuta é um grito,
Que lacerante para os céus s'eleva!...
E tu folgas, Bacante dos amores,
E a orgia que a mantilha te arregaça,
Enche a noite de horror, de mais horrores...
É sangue, que referve-te na taça!
É sangue, que borrifa-te estas flores!
E este sangue é meu sangue... é meu... Desgraça!


(Fabiola - Castro Alves)